De klok in de hal sloeg half 11. De pizza van 3 uur geleden lag als een deegbal in mijn maag. De adrenaline gierde nog steeds door mijn vaten. We hadden na de bank nauwelijks een woord gewisseld; zij was met een vage glimlach naar boven verdwenen, ik was met trillende vingers in een tekstboek over pathologie gedoken. De Latijnse termen voor weefselherstel dansten voor mijn ogen, maar ik zag alleen maar de afdrukken van mijn vingers in haar getinte dijen.
Ik besloot uiteindelijk te gaan douchen.
Ook al wilde ik stiekem de herinnering aan mijn eerste keer seks bij me houden.
Even buiten het vozen en gefrunnik gerekend. Het deed me eindelijk een man voelen.
Anderzijds wilde ik het eraf schrobben, weer de keurige student worden die maandagochtend gewoon in de collegebanken zat. Seks met mijn stiefzus bleef tenslotte als fout voelen.
De badkamer was nog warm en klam van haar eerdere douchebeurt. De spiegel was half beslagen. Ik stapte onder de straal, liet het hete water over mijn schouders kletteren en sloot mijn ogen. Maar de rust kwam niet. Over de designradiator hing haar gebruikte washandje. Een onschuldig ding, wit met een blauw randje, maar toen ik ernaar keek, zag ik het: een enkele, stugge, gitzwarte schaamhaar die tussen de lussen van de badstof gestoken zat. Het was een visueel anker dat me direct terugtrok naar het oerwoud tussen haar benen.
Toen hoorde ik de deur. Ze klopte niet; ze liep gewoon binnen. Ik bevroor onder de straal, het douchegordijn half open. Bouchra liep naar het toilet, alsof ik er niet was. Het geluid van haar plassen was luid en ongegeneerd op het keramiek, gevolgd door een korte, droge scheet die de laatste restjes van mijn erotische fantasie aan diggelen sloeg.
“Sorry, jij hoeft ‘m maar te schudden voor de laatste druppels, wij vrouwen moeten hem daarvoor droogblazen,” zei ze droog, terwijl ze zich afveegde en het papiertje bedachtzaam opvouwde.
Ik stond daar met de handdoek half om mijn middel, een gestuntel dat haar op haar lachspieren werkte. “Ga je nu opeens preuts doen, broertje? Ik heb hem al gezien hoor, die lekkere pik van je. Laat die handdoek toch vallen… heb ik iets te dromen voor straks.” Haar blik gleed over mijn naakte lijf, onverbloemd en keurend. “Lekker stevig kontje ook,” voegde ze eraan toe, alsof ze een stuk vlees bij de slager beoordeelde.
De machtsverhouding kantelde. Ik was de student die alles wist van de anatomie van de vrouw, maar zij was de vrouw die de anatomie van de lust beheerste. Ze stond op, liep naar me toe en gaf me een vluchtige kus op mijn wang. Ik laat je wel met rust, broertje. Slaap lekker.”
Ze verdween, maar de deur van haar kamer bleef op een kier staan. Een streep blauwachtig licht van haar smartphone sneed over de donkere overloop. Ik stond daar in de badkamer, mijn hart bonkend in mijn keel. De preutse student wilde naar bed, maar de man in wording wilde vlieguren maken. Ik trok alleen een boxershort aan en liep de overloop op.
“Kom je nog voor een nachtkusje, broertje?” klonk haar stem vanuit de kamer. Het was geen vraag, het was een bevel verpakt in spot.
Ik liep naar binnen. Ze lag languit op haar buik, haar royale billen naar het plafond gericht, terwijl ze over een kussen hing dat tegen haar kleine, stevige borsten drukte. Tussen de vlezige wangen van haar achterwerk liep een flinterdun paars stringetje, een schril contrast met de zware, getinte huid van haar flanken. Ze was aan het scrollen op Zalando.
“Schuurt-ie een beetje, zus?” vroeg ik, mijn stem lager dan ik zelf had verwacht. De stotteraar in mij was even gaan slapen.
Ze keek over haar schouder, een uitdagende fonkeling in haar ogen. “Vind je hem vervelend? Doe hem dan maar uit… als je het durft tenminste.”
De uitdaging was de vonk in het kruitvat. Ik knielde achter haar op het bed, voelde hoe de matras onder mijn gewicht meegaf. Met een plotselinge doortastendheid die haar deed naar adem happen, greep ik de zijden draadjes van de string vast en trok ze opzij. Het geluid van de spanning op de stof was het enige in de kamer. Ik boog me voorover en liet mijn tong over haar billen gaan, over elk lijntje striae, langs de kuiltjes in haar onderrug. Ze liet haar telefoon onder het kussen glijden en greep de lakens beet.
Ik vingerde haar van achteren, mijn wijs- en middelvinger verdwenen in haar hitte, die nu nog intenser was dan op de bank. Toen ik ze terugtrok, rook ik de pure, muffig-zoete geur van haar opwinding. Ik dreef mijn gezicht tussen haar billen, likte haar klit terwijl zij op haar knieën ging zitten om me alle ruimte te geven. Ik zag haar anus, een donkerroze gerimpeld sterretje dat uitnodigend glinstert in het flauwe licht. Ik zette mijn duim ertegenaan en voelde hoe ze sidderde.
Ze liet me begaan, maar dat deed me plots tegenhouden. ‘Ben ik een echte gever… of kan ik ook een nemer zijn?’ Vroeg ik me ineens af.
Ik stond op en hield mijn lul als een hengel voor haar neus. “Pijp me, wil je m’n zaad krijgen!”
Ze draaide zich naar mij toe en hapte gewillig toe. Ze likte het voorvocht van mijn eikel en omvatte mijn balzak met haar nagels. Krachtig, zo gemakkelijk liet ze niet het initiatief afpakken.
“Kalm aan, jochie,” hijgde ze, terwijl ze zich omdraaide en mijn boxer verder naar beneden duwde.
“Het is dat je zo’n onweerstaanbare pik hebt… maar weet: ik bepaal waar-ie in gaat.”
Ze nam me diep in haar mond, zo diep dat ze haast leek te kokhalzen. De aderen op mijn lul zwollen op.
Terwijl ze me pijpte, reikte ze onder haar kussen en haalde er een zilverkleurige vibrator tevoorschijn. “Of had je die ook al in mijn koffer zien liggen?” spotte ze tussen twee halen door.
Ze zette het ding aan en duwde het in haar eigen, kletsnatte kut terwijl ze mij weer vastpakte. Het gezoem vulde de kamer, een monotoon ritme dat mijn hartslag opjoeg. Een zekere jaloezie leidde mij af van haar verwennerij.
ik maakte me los van haar en installeerde me achter haar en nam het speeltje van haar over.
Ik stootte in haar, diepe, trage halen, terwijl ik de vibrator met mijn andere hand tegen haar sterretje drukte. Ze ging weer grommen dat omsloeg in hels gehijg, een dierlijk geluid dat hoorbaar moet zijn geweest in onze straat. Ze verloor de controle, sopte en schokte, terwijl er een natte kring op de lakens ontstond.
Toen ik klaarkwam, met twee finale, harde stoten, voelde ik haar orgasme om mijn lul heen slaan als een warme golfslag. Ze stortte neer op het kussen, uitgeput, haar lichaam bedekt met een laagje glanzend zweet.
De stilte die volgde was bijna pijnlijk. Het enige geluid was het monotone gezoem van de vibrator die nog steeds half in haar zat.
“Haal dat ding eruit, Chiel,” mompelde ze met een hese stem. “Ik ben op.”
Ik voerde de handeling uit als een medische procedure. Voorzichtig, bijna klinisch, trok ik het zilveren object uit haar warme, trillende plooi. Er zat geen viezigheid aan, alleen de glans van haar vocht. Ik legde het naast haar op het bed, een stille getuige van de puinhoop die we hadden aangericht.
Ik liep terug naar de badkamer om de vibrator af te spoelen, zoals ik instrumenten in de snijzaal had schoongemaakt. Methodisch, onder het koude water, waste ik de sporen van onze nacht weg.
Toen ik terugkeek in de kamer, zag ik haar liggen. Een arm over haar ogen, haar haar een puinhoop op het kussen. Ze was niet langer de onbereikbare vrouw van de familiefeestjes; ze was een mens van vlees, bloed en imperfecties. Ik had mijn vlieguren gemaakt, maar ik besefte dat de echte anatomie niet in de boeken zat. Het zat in de klamme lakens die morgenochtend de wasmachine in moesten voordat de rest van de wereld weer wakker werd.