Melk en verlangen op zondagmiddag (Deel 4)

Ik lig in bed, het huis stil om me heen, de klok op m’n nachtkastje geeft 02:47 aan.

Mijn telefoon trilt zacht op het kussen naast me. Een bericht van Mirthe. Geen tekst, alleen een video. Ik druk op play.

Het beeld is donker, alleen het zwakke schijnsel van haar telefoonscherm verlicht haar gezicht. Ze ligt op haar zij in bed, dekbed half over zich heen. Naast haar slaapt Maarten diep en regelmatig, zijn rug naar haar toe, één arm slap over het kussen. Mirthe bijt op haar onderlip, ogen glanzen in het blauwe licht. Ze fluistert bijna geluidloos in de camera: “Ik houd het niet meer, oom Jesse… ik ben zo nat van vanavond.”
Haar vrije hand glijdt onder het dekbed. Ik hoor het meteen: het zachte, natte geluid van haar vingers die tussen haar lippen glijden. Ze ademt sneller, houdt de camera stabiel op haar gezicht, maar haar ogen draaien bijna weg. Haar heupen bewegen lichtjes, ritmisch, alsof ze me berijdt in haar hoofd.

Ze kreunt zacht, nauwelijks hoorbaar, maar ik ken dat geluid. Haar wangen worden rood, mond half open. Dan komt het: een gedempt, langgerekt “fuck…” terwijl haar hele lichaam even verstijft. Ik zie het dekbed trillen, hoor het zachte spuiten, drie, vier keer, tegen haar hand, tegen het laken. Ze bijt hard op haar lip om niet te hard te kreunen. Haar ogen vinden de camera weer, glazig, voldaan, maar nog steeds hongerig.

Ze likt langzaam haar vingers af, één voor één, recht in de lens. Zuigt eraan alsof het mijn pik is. Dan typt ze snel, terwijl haar hand nog nat glimt: “Deze week kom ik langs. Alleen. Ik wil je pik tussen mijn borsten voelen terwijl ik ze óf jouw pik lik. Ik wil dat je me volspuit tot het over mijn tepels druipt… en dan wil ik mijn melk eroverheen kneden. Een warme, romige cocktail van ons samen. Gewoon voor mij. Ik slik alles door. Beloofd.”

Ze eindigt de video met een kus naar de camera, lippen nat en glanzend. Dan gaat het scherm zwart. Ik lig daar, pik keihard tegen het laken, hart bonkend in m’n keel. Ik typ terug: “Kom maar, schatje. Oom Jesse heeft nog genoeg voor je.”

De dagen na die nachtelijke video slepen zich traag voort, een martelende mix van anticipatie en zelfbeheersing. Ik werk, eet, slaap, of probeer het tenminste – maar mijn gedachten dwalen constant af naar Mirthe. Haar fluisterende stem, dat natte geluid, de manier waarop ze haar vingers aflikte. Ik moet mezelf dwingen niet te vaak terug te kijken naar die clip, bang dat ik mezelf verlies in de herhaling. Mijn vrouw merkt niets; ze is druk met haar eigen routine, het huis, de kleine dingen die ons leven bijeenhouden. Maar diep vanbinnen bonkt mijn hart bij elke gedachte aan woensdag.

En dan is het zover. Woensdagmiddag, de deurbel gaat. Ik hoor mijn vrouw naar de voordeur lopen, haar voetstappen licht en vertrouwd op de houten vloer. “Hé Mirthe! Wat leuk dat je langskomt,” roept ze vrolijk, haar stem warm en uitnodigend. Ik zit in de woonkamer, probeer me te concentreren op een boek dat ik niet echt lees, maar mijn oren spitsen zich. Amicaal geklets vult de hal: iets over het weer, hoe druk het leven met een baby is, en dan het zachte gebrabbel van de kleine in Mirthe’s armen.

Ze komen de woonkamer binnen, Mirthe met die stralende glimlach die alles verbergt. Haar ogen vinden de mijne meteen, een flits van ondeugd die alleen ik zie. Ze draagt een luchtig zomerrokje, dat net lang genoeg is om beschaafd te lijken, maar kort genoeg om mijn fantasie op hol te slaan. Haar blouse spant om haar volle borsten, die zwaarder lijken dan ooit, borstvoedend, vol melk, klaar om te lekken bij de minste aanraking. In haar armen houdt ze de kleine, die tevreden sabbelt op een speentje, onbewust van de storm die in de kamer hangt.

“Hé Mirthe,” zeg ik zo nonchalant mogelijk, mijn stem stabiel ondanks de hitte die door me heen raast. “Lang niet gezien.” Ik sta op, loop naar haar toe onder het mom van een begroeting. Mijn vrouw is al afgeleid door de baby, buigt zich voorover om het kleintje te aaien. Ik kus Mirthe op haar wang, een onschuldig gebaar, maar mijn hand glijdt stiekem naar beneden, knijpt stevig in haar zachte billen. Ze verstijft even, maar haar glimlach blijft plakken. Ik voel de warmte van haar huid door de stof heen, de ronding die perfect in mijn palm past.

We wisselen beleefdheden uit: hoe gaat het met Maarten, met het werk, met de kleine. Mijn vrouw richt zich volledig op de baby, neemt hem over in haar armen met een vertederde zucht. “Wat een schatje! Kom, laten we naar de keuken gaan, ik heb net koffie gezet.” Ze loopt voorop, de kleine wiegend, haar aandacht helemaal bij het kind. Mirthe en ik volgen, maar ik blijf een stap achter, mijn ogen op haar heupen die wiegen bij elke stap.

De keuken is open, verbonden met de woonkamer, maar er is dat muurtje, een halve bar waar je tegenaan kunt leunen, hoog genoeg om te verbergen wat erachter gebeurt. Mijn vrouw gaat aan de keukentafel zitten, de kleine op schoot, en begint te kletsen over babyverhalen, flesvoeding versus borst, en hoe vermoeiend het allemaal is. Mirthe leunt tegen het muurtje, haar bovenlijf zichtbaar voor mijn vrouw, haar onderlijf verborgen voor iedereen behalve mij. Ik sta achter haar, zogenaamd om koffie in te schenken, maar mijn hand glijdt onder haar rokje omhoog.

Mirthe’s gedachten razen door haar hoofd terwijl ze probeert te antwoorden op mijn vrouw’s vragen. Oh god, dit is gekkenwerk, denkt ze, haar stem vast en vriendelijk terwijl ze zegt: “Ja, het is inderdaad pittig, maar Maarten helpt goed mee.” Haar hart klopt in haar keel, adrenaline pompt door haar aderen. Hij staat daar gewoon achter me, en zij heeft geen idee. Zijn vingers… fuck, ze glijden zo makkelijk omhoog. Ze voelt mijn hand over haar dij strelen, hoger, tot bij haar slipje, dat al vochtig is, nat van de anticipatie die sinds zondagavond borrelt. Ze bijt op haar tong om niet te zuchten, houdt haar gezicht in de plooi, lacht om een grapje van mijn vrouw over slapeloze nachten.

Waarom voelt dit zo goed? Zo verkeerd, maar zo fucking goed, denkt ze, haar heupen onwillekeurig een beetje verschuivend om me beter toegang te geven. Mijn vingers duwen haar slipje opzij, vinden haar natte gleufje – glad, warm, klaar. Ik masseer zachtjes, cirkels over haar clit, dan glijd ik naar binnen, één vinger, dan twee. Ze ademt scherp in, maar maskeert het met een hoestje. “Sorry, droge keel,” mompelt ze, terwijl haar gedachten schreeuwen: Dieper, oom Jesse, harder. Ik ben zo nat voor je, al de hele rit hiernaartoe dacht ik eraan hoe je me zou aanraken. Haar borsten tintelen, melk begint te lekken in haar bh, een warme druppel die over haar tepel rolt. Ze klemt haar dijen aan om mijn hand vast te houden, maar niet te opvallend, god, als mijn vrouw opstaat, als ze omkijkt…

Ik druk door, mijn duim op haar clit terwijl mijn vingers pompen, langzaam maar ritmisch. En dan, met mijn andere hand, glijd ik om haar heen, raak haar anus aan – cirkelend, plagend, duwend tot de tip naar binnen glijdt. Mirthe’s ogen worden groot, maar ze houdt het gesprek gaande: “Ja, we denken aan een tweede, maar eerst even bijkomen.” Binnenin haar: Hij vingert me op twee plekken tegelijk, terwijl zij daar zit met mijn kind. Dit is waanzin. Ik kom zo klaar, ik voel het bouwen… die druk in mijn buik, mijn tepels hard als steen. Ze leunt zwaarder op het muurtje, haar knieën zwak, probeert haar heupen stil te houden maar faalt – een subtiel wiegen, synchroon met mijn bewegingen.

Mijn vrouw lacht, staat op om de kleine een flesje te geven. “Ik ga even met hem naar de tuin, frisse lucht doet wonderen!” roept ze, en loopt weg, de deur achter zich sluitend. Het moment dat ze uit zicht is, draait Mirthe zich om, haar gezicht rood, ogen brandend. “Oom Jesse,” hijgt ze, “je maakt me gek.” Maar er is geen tijd voor woorden – haar hand grijpt mijn broek, en we weten allebei dat dit nog maar het begin is. De melk drupt nu zichtbaar door haar blouse, en ik trek haar dichterbij, klaar om die belofte van zondag waar te maken.

Zodra de keukendeur achter mijn vrouw dichtvalt en het zachte gebrabbel van de kleine in de tuin verdwijnt, draait Mirthe zich volledig naar me toe. Haar wangen zijn rood, haar ogen groot en glazig van de bijna-orgasme die ik haar net had opgebouwd. Ze ademt zwaar, haar borstkas gaat snel op en neer, en ik zie nu pas echt hoe nat haar blouse is geworden: twee donkere, ronde vlekken op de stof, precies ter hoogte van haar tepels. Haar melk lekt door, druppeltje voor druppeltje, omdat mijn vingers haar zo op scherp hadden gezet.

“Oom Jesse,” fluistert ze schor, haar stem trilt van opwinding en frustratie. “Je maakt me helemaal gek. Ik stond op ontploffen, daar, terwijl zij gewoon doorkletste.” Ze grijpt mijn pols vast, trekt mijn hand – nog nat van haar – omhoog en zuigt zonder aarzelen mijn vingers schoon. Haar tong glijdt om mijn wijs- en middelvinger, proeft zichzelf, kijkt me recht aan terwijl ze dat doet. God, ik smaak zo geil, denkt ze, haar gedachten een warboel van lust en schaamte. Ik wil hem nú. Hier. Op het aanrecht, op de grond, maakt niet uit. Mijn kutje klopt nog na van zijn vingers, en mijn kont… fuck, dat hij daar ook in ging, dat had ik niet verwacht. Maar ik wil meer.

Ik trek haar tegen me aan, mijn harde pik drukt tegen haar buik door mijn broek heen. Mijn handen glijden naar haar borsten, kneden ze door de natte stof heen. Meteen voel ik de warmte van haar melk; het sijpelt tussen mijn vingers door als ik zachtjes druk geef. “Kijk nou wat je doet,” grom ik in haar oor. “Je lekt al voor me.” Ze kreunt zacht, duwt haar borsten harder in mijn handen. “Dat komt door jou,” hijgt ze. “Door wat je net deed. Ik ben al dagen nat, oom Jesse. Sinds die video. Ik wil je belofte nakomen. Nu.”

Ik til haar blouse omhoog, trek haar bh omlaag. Haar borsten vallen zwaar naar voren, tepels donker en hard, kleine druppeltjes melk parelend op de punten. Ik buig me voorover, neem één tepel in mijn mond en zuig. De melk spuit meteen in straaltjes mijn mond in – warm, zoetig, romig. Mirthe’s handen grijpen in mijn haar, ze trekt me dichterbij. Ja, zuig me leeg, denkt ze, haar ogen dichtknijpend van genot. Dit is wat ik wil. Dat hij mijn melk drinkt terwijl hij me neukt. Dat hij alles van me neemt. Haar heupen bewegen onrustig tegen mijn dij, zoekend naar wrijving.

Ik laat haar tepel los met een nat plopje, melk druipt nog uit mijn mondhoek. “Niet hier,” zeg ik, mijn stem laag en dringend. “Te riskant. Ze kan elk moment terugkomen.” Mirthe knikt, maar haar ogen smeken om meer. Ik trek haar mee naar de bijkeuken, een klein washok naast de keuken, deur op een kier. Binnen is het schemerig, alleen een klein raampje hoog in de muur. Ik druk haar tegen de droger aan, til haar rokje op en trek haar slipje in één beweging omlaag. Het is doorweekt, plakt aan haar dijen.

Ze spreidt haar benen meteen, haar handen gaan naar mijn rits. “Geef me je pik,” fluistert ze. “Ik wil hem tussen mijn borsten, zoals ik zei.” Ik laat mijn broek zakken, mijn lul springt hard en kloppend naar buiten, voorvocht al glinsterend op de eikel. Mirthe zakt op haar knieën, duwt haar borsten samen rondom mijn schacht. De warmte van haar huid, de gladheid van haar melk die nog druipt – het is hemels. Ze begint te bewegen, op en neer, terwijl ze haar tong over de eikel laat glijden elke keer als die boven haar decolleté uitkomt.

Fuck, hij is zo hard, denkt ze, haar mond vol van mij. Ze kijkt van onder naar boven direct in mijn ogen. Zo dik tussen mijn tieten. Ik voel zijn aderen kloppen, zijn ballen tegen mijn onderborst slaan. Ze knijpt harder, melk spuit in dunne straaltjes over mijn pik heen, maakt alles glibberig en nat. Ik grom diep, mijn handen in haar haar. “Zuigen, schatje,” beveel ik. Ze neemt me diep in haar mond, zuigt hard terwijl haar borsten blijven kneden. Het geluid van nat vlees, haar gehijg, mijn onderdrukte kreunen – het vult het kleine hok.

Ik voel de climax opbouwen, een onstuitbare druk in mijn ballen die zich opstapelt als een storm die elk moment kan losbarsten. Mijn pik klopt hevig tussen haar zachte, volle borsten, glad van haar melk en haar speeksel, terwijl Mirthe me met die hongerige ogen aankijkt. Haar tepels zijn hard en gezwollen, kleine druppeltjes melk parelen nog steeds op de toppen, en ik weet dat ze net zo op het randje balanceert als ik. “Ik ga spuiten,” waarschuw ik hijgend, mijn stem rauw van de inspanning om het nog even uit te stellen.

Mirthe kijkt omhoog, haar ogen vol pure, onverzadigbare lust, wimpers knipperend in het schemerige licht van het washok. Ze knikt enthousiast, haar lippen gezwollen en glanzend van het zuigen, een dun sliertje speeksel dat nog aan haar kin hangt. Ja, spuit me vol, oom Jesse, denkt ze, haar gedachten een wilde draaikolk van verlangen. Ik wil het voelen, warm en dik op mijn huid. Ik heb hier de hele week over gefantaseerd, hoe je me markeert, hoe het zich mengt met mijn melk. Ik kan niet wachten om het te proeven.

Ik trek me terug uit haar mond met een nat, zuigend geluid, en richt mijn kloppende eikel op haar borsten. Het eerste schot komt hard en krachtig, een dikke, witte straal die recht op haar linker tepel landt, zich meteen vermengt met de melk die daar al lekt. Het druipt traag naar beneden, een romig spoor over haar zachte huid, warm en plakkerig. Dan volgt het tweede schot, nog dikker, dat over haar decolleté spuit, een warme streep die zich uitspreidt als een obscene schilderij. En nog een, en nog een, ik grom diep vanuit mijn keel terwijl mijn lichaam schokt, elke pulsatie stuurt golven van genot door me heen.

Mirthe kreunt luid, een laag, dierlijk geluid dat uit haar borst opborrelt, en haar vingers vliegen naar haar clit. Ze wrijft zichzelf hard en snel, cirkels draaiend over haar gezwollen knopje, haar natte kutje soppend onder haar aanraking terwijl ze toekijkt hoe ik haar volspuit. Fuck, het is zo heet, denkt ze, haar heupen schokkend onwillekeurig. Zijn zaad op mijn tieten, mengend met mijn melk, het maakt me zo geil dat ik bijna kom van alleen het kijken. Ik voel mijn clit kloppen, mijn sappen druipen over mijn dijen.

Zodra de laatste druppel uit me sijpelt en ik hijgend achterover leun, neemt Mirthe het over. Ze kan zich niet bedwingen; haar lust is te groot, een vuur dat haar van binnenuit verteert. Met trillende handen duwt ze haar borsten samen, haar vingers glijden over de gladde huid, vegen mijn sperma bij elkaar. Ze schraapt het zorgvuldig op met haar vingertoppen, die dikke, witte klodders die nog warm zijn van mijn lichaam – en verzamelt het in haar rechterhandpalm. Het plakt aan haar huid, druipt traag tussen haar vingers door, een glibberige, romige substantie die glanst in het zwakke licht. Ik moet dit hebben, denkt ze, haar adem stokkerig, haar pupillen verwijd van opwinding. Het is van ons, gemengd, perfect. Ik kan me niet inhouden – het smaakt vast goddelijk, zout en zoet tegelijk. Mijn lichaam schreeuwt erom.

Terwijl ze het in haar hand houdt, knijpt ze met haar andere hand in haar rechterborst, hard genoeg om een verse straal melk eruit te persen. Het spuit in dunne, witte boogjes recht in haar palm, mengend met mijn zaad tot een nog dikkere, romigere massa. De melk vermengt zich meteen, creëert een swirl van wit-op-wit, warm en geurig: een cocktail van lust en moederschap. Ze brengt haar hand naar haar mond, langzaam, sensueel, haar ogen halfgesloten in extase. Eerst likt ze eroverheen met het puntje van haar tong, proeft de zoute scherpte van mijn sperma vermengd met de zoete, romige smaak van haar eigen melk. Oh god, het is beter dan ik droomde, denkt ze, een rilling van genot door haar heen jagend. Zo vies, zo perfect. Mijn tepels tintelen nog, mijn kutje trekt samen bij elke lik. Ik kan niet stoppen: ik wil het allemaal, nu.

Ze slurpt het op, haar lippen sluiten zich om haar palm, zuigend en likkend met gulzige, natte geluiden. Haar tong draait cirkels, veegt elke druppel op, slikt het door met een hoorbaar gegrom van tevredenheid. Het druipt over haar kin, een spoor dat ze met haar vingers opveegt en weer aflikt, haar lichaam schokkend van de sensatie. Het windt haar op, maakt haar wilder; ze voelt een golf van hitte door haar onderbuik trekken, haar clit nog steeds pulserend onder haar andere hand. Dit maakt me zo nat, zo wanhopig geil, denkt ze, niet in staat te stoppen. Ik zou hier de hele dag kunnen blijven, mezelf vingerend terwijl ik dit proef. Maar fuck, we hebben geen tijd…

“Precies zoals ik wilde,” hijgt ze eindelijk, haar lippen glanzend van de resten, haar stem hees en voldaan. “Onze cocktail.” Ze likt haar lippen af, een laatste, trage beweging die me bijna weer hard maakt.

Dan horen we stemmen buiten: mijn vrouw roept iets over de baby, haar stem dichterbij komend. Paniek mengt zich met de nasleep van ons genot. Snel grijpen we een handdoek van de plank, vegen onszelf schoon: ik veeg de laatste druppels van mijn pik, Mirthe dept haar borsten en dijen droog, trekt haar slipje omhoog en haar blouse recht. Onze gezichten in de plooi, ademhaling onder controle – of tenminste, we proberen het.

Mirthe geeft me een laatste, natte kus, haar tong glijdt kort en plagend in mijn mond, proevend naar ons beiden. “Dit was nog maar het voorgerecht,” fluistert ze tegen mijn lippen, haar ogen nog steeds brandend. “Volgende keer wil ik je diep in me voelen terwijl je me leegzuigt.”

We lopen terug naar de keuken alsof er niets gebeurd is, glimlachend en kletsend over onbenulligheden. Maar onder de tafel, als mijn vrouw even niet kijkt, glijdt haar voet langs mijn been, haar tenen strelend over mijn kuit, een stille belofte. En ik weet: dit vuur dooft nooit meer.