Knippen, föhnen en wassen graag!

Ik ga al een eeuwigheid naar dezelfde kapper. Een échte mannenkapper, met van die ruige, lachende kerels die je in de stoel een straffe espresso of een ijskoud biertje aanschuiven. Geen straf, eerder een ritueel. Je kent elkaars verhalen, pikt de draad op waar je hem liet liggen. Toen die ouwe rotten ermee kapten, voelde het als een kleine rouw. Een nieuwe kapper vinden? Dat was verraad aan de traditie.

Toch vond ik haar. In een naburig dorpje, verscholen in een steegje dat je alleen vindt als je weet waar je moet zijn. Een solokapster. Ik boekte om acht uur ’s ochtends – ook in het weekend – omdat ze zo verdomd vroeg begon. Haar zaakje was een oase van groen: planten voor het raam, reclame half verscholen, maar door de ruit zag ik alles. Een knusse ruimte, een stoel die te luxe was voor een kapperszaak, en zij, onderuitgezakt aan een tafeltje met een dampende kop koffie.

Vijf voor acht stapte ik binnen. De bel tingelde zacht. Ze keek op, ogen twinkelen, een scheve glimlach. “Jesse.” Geen vraag, een vaststelling. Ik knikte. “Koffie?” Voor ik kon antwoorden, stond ze al op, heupwiegend naar het espressoapparaat. Strak T-shirt, strakke jeans, bewegingen soepel en zelfverzekerd. Praktisch, deskundig, accuraat – en verdomd snel. Ze zette het kopje naast de stoel. “Zullen we dan maar?”

Ik ging zitten. Toen pas viel het me op: ze was adembenemend. Slank, maar met rondingen die smeekten om aangeraakt te worden. Pittig kort kapsel, zachte ogen, een blik die zei: *ik pak aan wat komt, en ik pak het hard.* “Hoe wil je het?” Ik liet een Pinterest-foto zien – een grijzende vent, begin vijftig, precies mijn stijl. Ze floot laag, wellustig. “Lekker ding. Lijkt sprekend op jou.” Ik grijnsde. “Mooie start van de ochtend, zo’n compliment.” Ze boog zich voorover, haar borsten rakend aan mijn schouder, haar adem warm in mijn oor. “Ik meen het, Jesse. Jij bent een fucking mooie kerel. Krijg ik niet elke dag in mijn stoel.”

Ze deed het schort om. Dichtbij. Té dichtbij. Haar volle, zachte borsten gleden langs mijn nek, mijn achterhoofd, warm en uitnodigend. Ik drukte onwillekeurig naar achteren, nestelde me kort tussen die perfecte memmen. Kon ik maar omdraaien, mijn gezicht erin begraven, haar tepels tussen mijn tanden voelen. Ze merkte het. Natuurlijk. Haar ogen glinsterden. Het schort was dun, rekbaar – tekende elke lijn van mijn lijf. Ook de groeiende, kloppende bobbel in mijn broek, die nu pijnlijk tegen de stof drukte.

Ze begon te knippen, maar stond opzichtig voor me. Haar borsten op ooghoogte, tepels hard en duidelijk zichtbaar onder het dunne shirt. Alsof ze schreeuwden: *pak ons, zuig eraan, neuk ertussen tot je komt.* Haar parfum – zoet, muskusachtig – mengde zich met de geur van verse shampoo en iets diepers, haar eigen opwinding. Mijn pik klopte, hard en dwingend, druipend van voorvocht. Ik verschoof, gaf hem ruimte. Ze glimlachte, bood me mijn koffie aan. Morste expres een druppel op het schort, haar vingers streken plagend langs mijn borst. “Oeps. Geen reservecape… maar ik maak het goed. Gratis wasbeurt na het knippen.” Ik trok een wenkbrauw. “Van mijn haar?” Ze beet op haar lip, ogen donker. “Van jou. Helemaal. En je zult smeken om meer.”

Ze ging door met knippen, maar haar vingers gleden lager. Veegde haar van mijn schouders, mijn borst, mijn dijen. Streken langs de rand van mijn broek, plaagden de rand van mijn pik. Ik ging verzitten – opzichtig. “Gaat het?” vroeg ze, haar stem laag, hees. Ik schudde mijn hoofd. Ze keek naar buiten. Een vroege wandelaar liep voorbij, zag niets. Ze liep naar de deur, draaide de sleutel om. Klik. De wereld was buitengesloten.

Heupwiegend kwam ze terug, ogen brandend van lust. “Dan help ik deze meneer maar even.” Ze ging voor me staan, tussen spiegel en mij. Mijn knieën raakten haar kruis, voelden de hitte die daar pulseerde. Ik keek omhoog, voorbij haar tieten die bijna uit haar shirt barstten, tepels hard als diamant. “Waar wacht je op? Toestemming?” Ik trok haar shirt omhoog, nam een tepel in mijn mond, zoog hard, beet zacht. Ze kreunde, greep mijn haar, duwde haar borst dieper in mijn mond. Ik wisselde, zoog, beet, kwijlde over haar borsten, duwde mijn gezicht ertussen, ademde haar in – zweet, parfum, pure geilheid.

“Op je knieën, op de stoel, slet,” gromde ik. Ze gehoorzaamde, broek omlaag in één beweging. Haar kutje glom, nat en gezwollen, sappen dropen langs haar dijen. Ik dook erop, tong diep in haar gleuf, proefde haar zoete, zoute smaak. Ze duwde haar kont naar achteren, smeekte om meer. Mijn tong gleed omhoog, likte haar bruine sterretje, strak en pulserend. Ik spuugde erop, dik en nat, duwde een vinger naar binnen. Ze schreeuwde: “Dieper! Sneller!” Ik pompte, voegde een tweede vinger toe, rekte haar kont terwijl mijn tong haar klitje teisterde, hard en meedogenloos. Ze beefde, haar kutje kneep om niets, smekend om gevuld te worden.

Ze draaide zich om, likte mijn vingers schoon – haar eigen darmsappen op haar tong, ogen vol pure lust. “Nu je pik. In mijn reet. Nú. Ik wil je tot aan je ballen voelen.” Ik stond op, broek omlaag. Mijn 20 cm sprong tevoorschijn, kloppend, druipend, aderen gezwollen. Ik spuugde een dikke klodder op haar sterretje, wreef het uit met mijn eikel. Zette aan. Duwde. Langzaam. Diep. Tot mijn ballen tegen haar billen rustten, haar anus strak om mijn schacht geklemd.

“Jaaa!” kreunde ze, haar stem brekend. “En nu neuken, mietje! Kapot neuken!” Ik greep de stoel vast, ramde haar kont in een beestachtig ritme. Diep, hard, sneller. Mijn ballen kletsten nat tegen haar huid, het geluid vulde de ruimte. Ze duwde terug, nam me tot het uiterste, haar kontgaatje pulserend om mijn pik. Ik boog voorover, beet in haar nek, trok haar haar. “Zeg het.” “Ik ben je geile kappersslet!” schreeuwde ze, haar stem rauw.

Ik trok me terug, draaide haar om. Tilde haar op de wasbakrand, spreidde haar benen wijd. Haar kutje lag open, nat, smekend. Ik ramde mijn pik naar binnen – nat, strak, pulserend. Ze sloeg haar benen om mijn middel, nagels in mijn rug, krassen achterlatend. Ik neukte haar hard, diep, meedogenloos, terwijl de spiegel trilde en de planten op de plank wiebelden. Haar tieten sprongen bij elke stoot, ik zoog eraan, beet, terwijl mijn pik haar vulde, haar rekte, haar brak.

“Ik kom,” hijgde ze, haar kutje kneep, melkte me, sappen spatten over mijn ballen. Ik voelde mijn eigen orgasme opbouwen, ballen samentrekkend. Trok me terug, richtte op haar borsten. Dikke, hete stralen sperma spatten over haar tepels, haar buik, haar kin. Ze ving het op met haar vingers, likte het op, zoog haar vingers schoon, keek me aan met ogen vol vuur. “Volgende keer… zonder schort. En zonder genade.”

Ik hijgde, mijn pik nog halfhard, druipend. Ze waste me – langzaam, plagend – met warme doeken, haar handen gleden over mijn borst, mijn pik, mijn ballen, knepen zacht. Knipte de rest van mijn haar, perfect, terwijl haar vingers af en toe plaagden, mijn tepels, mijn nek. Ik betaalde niets. Alleen een kus, diep en nat, op de drempel, haar tong dansend met de mijne, haar lichaam nog trillend tegen me aan.

De deur ging open. De wereld buiten ging door, onwetend. Maar binnen… binnen was een verslaving geboren. Elke zaterdagochtend, acht uur. Zonder afspraak. Zonder rem. Alleen zij, ik, en de belofte van nog heftiger, nog viezer, nog dieper. Volgende week zou ik haar op de knipstoel vastbinden. En dan… dan zou ze pas echt smeken.